Anziane
battaglie per i campi incolti,
dove i volti sono scarni
e le mani ambiscono a coltivare le spade.
Il sole sorge in continuo mutare,
si affaccia alla finestra del mondo,
ma esso gli chiude in faccia
anche l'ultima speranza.
dove i volti sono scarni
e le mani ambiscono a coltivare le spade.
Il sole sorge in continuo mutare,
si affaccia alla finestra del mondo,
ma esso gli chiude in faccia
anche l'ultima speranza.
Divisi
gli individui cadono nelle breccia del letargo,
il freddo amico dal sonno nel cuore,
si dimenticano di raccogliere il grano di fuoco.
il freddo amico dal sonno nel cuore,
si dimenticano di raccogliere il grano di fuoco.
I
pittori hanno dimenticato
com'è il disegnare su una tela argentea,
i poeti sono morti tra le loro pagine,
i musicisti hanno tappato le proprie orecchie
dopo aver ascoltato la sinfonia dell'umanità.
com'è il disegnare su una tela argentea,
i poeti sono morti tra le loro pagine,
i musicisti hanno tappato le proprie orecchie
dopo aver ascoltato la sinfonia dell'umanità.
Risorgere
nel collettivo individuo,
dallo spirito chiaro,
nelle menti coscienti in perpetuo trasmutare.
dallo spirito chiaro,
nelle menti coscienti in perpetuo trasmutare.
Di
colpo la sinfonia torna a suonare se stessa,
le pagine divengono racconti di leggende
e le tele mondi dove far nascere la speranza.
le pagine divengono racconti di leggende
e le tele mondi dove far nascere la speranza.
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