Morte Siderale

Fruscii tra i monti chiusi

al respiro di un fantoccio,

una lugubre marcia sul tronco spezzato

degli anni.

Ci siamo abbaiati contro

come fanno le barche con Dio,

piccoli pargoli nelle mani di madri

accerchiate dal mondo.

Tutto ricade sul proprio polso,

marcisce di vita,

scavalca i confini di uno spazio siderale.

Ogni cosa perde il senno,

la voce diventa rauca,

traspira solo il lento abbandono.

Muore il sogno

quando la morte non ama più.