L'Incanto del Fuoco

Non si sentono più le oche cantare,

ne gli uomini lanciare

l'incanto del mattino

sulla morte precoce del sogno.

C'è una statua dentro noi, rannicchiata

nella sua bellezza,

bagnata dalle onde piangenti

del cielo rannuvolato.

E' un attesa leggera

tra le macchie lunari,

una cena prima del tramontar

delle fiamme solari.

Chi si esprime per mezzo del fuoco

ha già bruciato se stesso

nell'incendio della propria casa.