E’
dentro il sole
che si
nasconde l’amore,
nel giro
mattutino
del
picchio intorno all’albero.
C’è
un’immensa grotta
sulle
rocce abbattute
dall’uomo
timoroso,
crescono
solo le foglie
che
cadon come ceppi
su di
noi.
L’opera
è un colore
che ha
dentro il riposo
del
bambino imbiancato.
Colorate
ancora
la tela
bianca del cielo,
ascoltate
le muse cantare
una
melodia d’infanzia,
mentre
la brama
ci ha
lasciato aperti
allo
sfigurarci del tempo.
L’amore
è l’arte
per la
mano che si posa
sulla
creazione
degli
dei.
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