Beati
mondi come ardete
d’innanzi
al sol cocente,
ma
nemmen voi vi accorgete
del
respiro che alita sulle vostre anime.
Ignoranti
che proseguono sulla via
che la
morte ha tracciato in vita,
l’illusione
che il sogno
fa
muover il mondo.
Quanti
letti
in
questa prigione di lacrime,
quante
anime perdute
a vagar
tra le remote case.
Ecco che
per loro
anche
l’ultima fiaccola si spegne.
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